Acoples

Puzzle II

2012-02-12T12:05:00.000-08:00

La mujer
rompe las cosas que toca.

Al hombre, al pez y al río
se come el mosquito.

El hombre pica y huye.

El sapo
se da escape y refugio.

Levanta vuelo un ave
hacia el alimento.

El brazo sostiene su presa.

El cardumen pervive,
pescado y comido.

Puzzle I

2012-01-21T09:51:00.000-08:00

La mujer
mueve los objetos de lugar.

El remo
rompe el cardumen.

Un pájaro levanta vuelo.

El hombre pervive
en las cosas que toca.

El brazo sostiene la caña.

Un pez nada hacia el alimento.
Un ave pierde su presa.

Un mosquito
se posa en el brazo.

Los objetos tienen
su derrotero propio.

El mosquito pica y huye.

Ser pescado y comido.
Darse escape y refugio.

El sapo se come al mosquito:
Al hombre, al pez y al río.

Dark Horse

2011-11-20T05:13:00.000-08:00

Digamos algo

en el tono de esta canción

que recorre calles

abandonadas y sucias

bajo carteles

de alquiler que cuelgan

sobre nuestras locuciones

lisérgicas

sobre ferreterías.

Saquémosle fotos

a este rato

cantémosle al señor

que pasa solo

esta canción

muere en el hueco

de una fábrica

de ascensores.

Llenemos la boca

del payaso con hojas

de falsa menta

que crece en las veredas

o en los árboles

al borde del amor

pintado en la pared

de enfrente.

Saludemos al perro

aunque venga advirtiendo

su dueño que es malo

pidamos que pasen

cosas o que

no pase nada

mientras esperamos

que nos abran la puerta.

Para Hernán.

14 segmentos de un martes con esguince

2011-11-05T14:16:00.000-07:00

No acaezco.

El día siguiente me inmoviliza.

La mujer se tomó el trabajo de ayudar pero en realidad no le importaba.

En la terraza naranja los jueves.

Algunos vehículos se oyen como sopranos.

Doce días es demasiado.

Caminé una cuadra sobre la pantalla del celular.

Esos siempre están ahí.

Si no me alcanza la mañana agarro dos más.

Un día con dolor impide arrepentirse.

Il ne s’est rien passé.

Indagar el enunciado.

Cuándo dejar de golpear el ascensor.

Tan del orden del pensamiento, la rúcula.

Genealogía

2011-10-01T16:25:00.000-07:00

I

Cuando naciste

las palmeras se inclinaron

soplando tierra en tu pelo

Cuando naciste

no oías el viento alrededor

las palmeras te moraban

Chirusa en paz

padre navega lejos

en un barco de papel

Es el mar rizado

tu piel nueva, y tu carne

una ballena blanca

El amor será breve, bebé

Un enojo vertebral

se proclama en tu arcada

El Código

2011-08-04T16:41:00.000-07:00

III

Si el problema se ajusta
A la taxonomía
Entonces hay problema

Si el problema no se ajusta
A la taxonomía
Entonces hay problema

Si hay problema
Con el ajuste
El problema es grave

Y no es problema
De la taxonomía
Ese problema

Si hay taxonomía
No hay problema
Demasiado problema

Pues no hay taxonomía
Que por problema
No venga

Aunque si se venga
El problema
De la taxonomía

Es el reino del miedo.

Mi bella ruin

2011-07-17T12:05:00.000-07:00

“Cuesta tan poco ser amable” le dice una señora a otra. Son dos mujeres ancianas que conversan por la calle.

Me pregunto si llegaremos al final del recorrido sin ver que en realidad el camino es caro. Inclemente y huraño.

Casi en la mitad de mi vida, me considero una persona bastante simpática y amable.

Sin embargo, llevo un epistolario incompleto y desesperado. De vez en cuando escribo cartas a un fantasma mostrando mi mayor desventura. Nunca se las envío.

Es que cuesta tan poco ser amable.

Los buenos augurios

2011-07-06T13:31:00.000-07:00

II

En un cuarto blanco
En un cuarto blanco, algas
Y azul bailás
Con tu varón bailás
Sola
Poblada de todos.

http://acercatealmostrador.blogspot.com/2011/07/los-buenos-augurios.html

Chi Kung

2011-06-20T10:32:00.000-07:00

Un frío traspié

De cadenas

Y cae la bicicleta

En seco.

Esa torpe china

Y su mafia

De bajo trapo

Alumbra con uñas

La vereda

Volviendo lima

Las flores.

Reconciliación

2011-05-26T16:00:00.000-07:00

Antes que malvón, canario

Es el mirar de Carlos en verano

Un vaivén de pava atardecida

A mate con naranja y pasionaria.

Hubo remiendos en el patio

Se secó la ropa al viento dulce

De la charla.

Antes que malvón, canario

Hay que regar las petunias

Centenarias rosas pantuflas

De Norma, la tortuga bosteza.

Hubo zurcidos en el patio

Las yerbas oscuras se juegan

Sobre la mesa.

Te quieras acordar cuando

Grillos cuecen en la cacerola

Y antes que malvón canario

Ya está lavada la medianera.

Ecuaciones

2011-05-01T12:28:00.000-07:00

V – (P + X + Y) = Soy un botón

En este razonamiento

Los candados son altares.

El costo no es sólo económico

Igual que un tenedor, un portarretratos.

Pero si se prevé que la exposición

Alcanzará también una moneda

Como la lamparita,

El nivel de riesgo para un individuo

Es el mismo.

Discurrir

2011-04-12T18:19:00.000-07:00

Si nombro

Mi órbita

¿Rompo el acto?

Si sucedo

Siempre detrás

De mí

Si me vuelvo

A ver las ondas

Y las digo

¿Permanezco?

¿Me acabo?

Hay alguien

Un cubo de cal

Se pone

Dentro mío.

Giro acto

Ya no diré

Forma lejana

Quién dice nublada

No un pensamiento

Cubo desgranado

En la retina

Y un sujeto

Me acerco

¿Lo digo?

No me detengo

Llega mi cola

Por el margen

Del lado crítico

Como estela

Se parece

A mis hijos

¿Querés saber?

Búffers

En una serie

Sincrónica.

http://acercatealmostrador.blogspot.com/2011/04/adam-fuss.html

El despertar

2011-02-17T17:22:00.000-08:00

Al más fino detectar, la piel
Cortejada, nupcial se apronta
A la cópula.

Hay una voz para
Horneros hambrientos.
Es mi garganta que al árbol
Se aferra como un nido.

El mapa nervioso que somos
La urdimbre que nos concibe
A cada punto.

La piel se desdobla en
Mitosis de un cielo a
Dedos pelos plumas astros

Y ese canto ancestral
Que recorta acantilados
En la fronda.

Dejar la casa el domingo

2011-01-30T12:17:00.000-08:00

Guardes las baldosas

Te caminen los insectos

Por las letras del teclado

Y los deseos de tu madre

Sírvanme de argumento

Como si pudiera

Apagar la luz

A solas dormir.

Escondrijos de madera

Para guardar cosas

Hay cincuenta tipos

Afuera

Esperando la riña

Rondándome el sueño

Qué debo decir antes

De que cruces la puerta.

Cansancio

2011-01-16T13:53:00.000-08:00

Cansado
¡Sí!
Cansado de usar un sólo brazo,
los labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

OLIVERIO GIRONDO.

La nube

2010-11-04T16:24:00.000-07:00

El otro día

Di las últimas palabras

Para la persona equivocada

Cuando vea las langostas venir

Voy a sentir mis propios restos

Sobre los pies.

El problema de la crispación

2010-11-03T17:06:00.000-07:00

El crisparse
es perjudicial para la salud
crispa las arterias
todo lo que es crispante
no vale la pena
La crispación no debe pasar
de una crispación
crispación is nothing
todo tiene un límite
y éste está marcado
por la crispación
Tu crispación termina
donde empieza la mía
existe el mapa de la crispación
y la muerte por crispación
La crispación lleva
por el mal camino
es un viaje de ida
¿crispaciones? ¿para qué?
dejar las crispaciones
no es fácil
Si usted está crispado
tómese un té de tilo
si no se le pasa
circule con precaución
que sandía con crispación
te morís
Sana sana
colita de rana
porque si no sana hoy
crispará mañana
Si le agarra crispación
piense en otra cosa
ojos que no ven
crispación que no siente
a crispar a la iglesia
No se junte
con gente crispada
que estar crispado
queda mal
al menos no se crispe
delante de los demás
ni hablar
de crisparse en grupo
antes de la crispación
no hay nada
y después tampoco
pero la crispación es un estado
en el que no se puede durar
y es contagioso
¡que no cunda la crispación!
lávese bien las manos
luego de estar con alguien
crispado
Crispación es menos
que revolución
pero también es menos
que diálogo
es menos que todo
y más que nada
Juguemos en el bosque
mientras la crispación no está
¿crispación está?
Me estoy poniendo los pantalones
¡Crispáte esta mandarina!
La crispación
no te deja ver lo que es bueno
la crispación
no te deja ver la realidad
nada es tan importante
como para crisparse

Crispación es una palabra tibia
No da buenos poemas

Contigo pan y crispación, Néstor

Y para Cris, pasión.

Por siempre Néstor, Fuerza Cristina.

2010-10-29T06:13:00.000-07:00

Cuando el vacío habla

2010-10-02T16:36:00.000-07:00

De vuelta, siempre de vuelta en el desierto oigo el susurro mudo en que se apoyan todos los versos.

Entonces, el vacío brota a través de las teclas y desborda el escenario. Como un fondo que se traga al plano y deja su rostro de esfinge broncínea al descubierto ocupando todo el cuadro, y bramando:

"Aquí estoy siempre con mis ojos de cañón aunque intenten disfrazarme de flor para las bellas poesías de los poetas mentirosos.

Y mi boca enorme lanzando el rayo que se gesta en mi estómago, electrificada de vapores de alcohol, sólo da besos secos.

¡Allá están los poetas, los hijos de la nada, los huérfanos sedientos chupando mi ubre invisible, buscando el búnker de la noche en el día. Durmiendo en la felpa verde de un prado florecido de sombras y cubierto de cielos en pleno derrumbe!

Allá están los poetas, únicos habitantes de la nada, condenados a entonar el silencio absoluto,
Colorear la invisibilidad
Escribir lo informe
Y mentir a veces
En días en que creen salir de su destierro
para tocar un suelo que se disuelve entre risas y aplausos,

Es cuando hablan de la piel que han acariciado
Las especias que han perfumado sus cuartos de amor
La belleza que han atestiguado en cuerpos descompuestos
Y hasta del horror de la guerra.

Después, la noche los espera con los brazos abiertos, larga y profunda, surcada de mi frío soplido y sus luces oscuras".

http://www.youtube.com/watch?v=rNn6mimskt0

El albatros

2010-09-15T10:22:00.000-07:00

Por divertirse, a veces, suelen los marineros
cazar albatros, grandes pájaros de los mares,
que siguen, de su viaje lánguidos compañeros,
al barco en los acerbos abismos de los mares.

Pero sobre las tablas apenas los arrojan,
esos reyes del cielo, torpes y avergonzados,
sus enormes alas blancas míseramente aflojan,
y las dejan caer cual remos a sus costados.

¡Qué zurdo es y qué débil ese viajero alado!
Él, antes tan hermoso, ¡qué cómico en el suelo!
¡Con una pipa uno el pico le ha quemado,
remeda otro, renqueando, del inválido el vuelo!

El poeta es como ese príncipe del nublado
que puede huir a las flechas y el rayo frecuentar;
en el suelo, entre embestidas y burlas desterrado,
sus alas de gigante le dificultan el caminar.

CHARLES BAUDELAIRE - LAS FLORES DEL MAL

Pequeño detalle

2010-08-28T20:07:00.000-07:00

Acabo de darme cuenta de algo:

En el teclado numérico de la computadora
el punto
está representado como un cuadrado.

En el alfabético,
como un círculo.

El cóndor

2010-08-28T18:08:00.000-07:00

Hay un cóndor
El más rapaz de los cóndores
Capaz de comerse a sí mismo
Si no encuentra presa,
Vigilando desde la montaña
El valle
Que es mi tierra.

Un río cristalino
Cruzando una tierra oscura
Soy.

El cóndor siempre hambriento
Se lanza sobre mis peces plateados

El cóndor siempre intercepta
Todo lo que navega mis aguas.

Tópicos

2010-08-02T15:19:00.000-07:00

Tengo que aprender a escribir un paisaje
O al menos, el meta-texto de mi experiencia cotidiana.
Tengo que olvidar las palabras que aprendí en la facultad
Y usar las que el Estado asignó a mi monoblock.

Me pregunto por qué las mujeres
Tenemos que aprender a hablar el código
que a los varones les gusta escuchar.

Las noches que no son

2010-07-28T19:39:00.000-07:00

Un rapto de noches,
De noches exiliadas
Donde ni sonámbulas las almas pueden
Atestiguar la luna
O sonido alguno.

Un asalto de eso,
Un acceso de adivinaciones
Se precisa en mí,
Punto equidistante
De sapos pequeños y siderales.

Me hundo en la floresta
Vientre de helechos, savia
Y caracoles que recogeré mañana
Cuando se haga de día
Y no sepa a qué jugar.

Abro un hoyo en la tierra tierna
Para sembrar dentro mi prédica:
Démonos en sumisión,
Como primeros nacidos
De un mundo incipiente,
Al influjo de esas noches.

Refusile poesía alrededor
Y acallemos lo demás.

El tiempo y yo

2010-07-26T18:29:00.000-07:00

Dejáme tiempo para
Decir

Que ahora estoy cansada
Y no llego a tener

Tiempo para
Darte almendras

Me sobran manos

Pero en la sombras de los álamos
Duermo

Que el tiempo me tiene sujeta
por el cuello

Siembro almendros
En el recorrido de una sílaba dulce

¡No aprietes ya

Y ríanme los ojos
Si apenas comienzo!

Soltáme tiempo para
Decir

Que ya me duermo otra vez
En tu puño gigante
Cuando casi puedo

Hablar de flores.

Preguestas

2010-06-04T08:56:00.000-07:00

¿Cómo trasponer fuerzas?

¿Por dónde migra el odio hacia motivos de frutas y flores?

¿Cómo sería mi poesía si sólo se me permitiera cantar anécdotas eclesiales?

A través de un prisma que pone la fuerza de cabeza frente al auditorio.

Que hace del rugido una naturaleza muerta.

Igual, pese a todas sus pretensiones, la poesía no tiene patas. Como el vacío.

¿Cómo sería mi poesía si me tocara hablar de amor?

Impotente. El amor nunca se dice bien.

¿Y si me tocara hablar del resto de las cosas?

Inentendible, naturalmente.

De la poesía.

2010-04-13T09:07:00.000-07:00

"Acabo de descubrir una cosa. La poesía no es un arma cargada de futuro. La poesía no es un arma, punto. ¿Cómo podría ser un arma algo que avanza con los ojos vendados en dirección a nada y cuando llega al borde hace uno, dos, tres, hop, y ahí nomás pega un triple salto mortal haciendo moños en el aire?

"La anunciación". María Negroni.

II

2010-04-06T11:22:00.000-07:00

Veo desde el médano el cuerpo de aquella mujer, y pienso que es su lastre. Un límite que le impide ser cualquier otra cosa; voluta de vapor o escarabajo, aparte de mujer de bikini negra o esqueleto deslizándose por la playa.
Otros pasaron dejando enfriar en la arena, pedazos del paseo. Me gusta encajar los pies en esas huellas. Se parece a poblar un esqueleto ajeno por un momento. Una forma de pisar la tierra con una fuerza que no es la de uno. Como un alma poseyendo al médium para volver a mojarse en el mar.
Uno siempre es uno, lamentablemente.
Y el cielo es un cuadro mal pintado.

I

2010-04-06T11:11:00.001-07:00

Nativa de la lengua que
me florece el cuerpo de plumas y
me llena la boca de pequeños palos,
hablo.

Derecho

2010-02-19T15:54:00.000-08:00

Usted tiene derecho a tener sus propias ideas. Tiene derecho a tener ideas que nadie entienda.

Diga que la belleza es siempre una, idéntica a sí misma y que no es fácil. Dígalo como si fuera la letra de una canción y nadie objetará nada. O diga que lo bello es bello en cualquier tiempo y lugar.

Diga que no puede decir cosas felices porque ser feo sí es fácil.
Que la belleza es en verdad algo horrible y grave como una mujer loca, ahogada y florida.
Que el humano tiende a la tragedia.
Que la belleza está siempre embarrada porque pura es insoportable.

El arte es una vieja bruja que vuela de noche por el campo. Sola con su carcajada ronca.
Diga bruja, diga noche y diga campo.

Haga que no puedan mirarle más que de reojo.

Soltar a los hombres al vacío y verlos meterse sus competencias en el culo, y llorar como bebés.
Un conejo blanco para cada uno.

Ojo con las niñas.

Que quisiera decir algo bonito pero no puedo. Que la belleza está para mí cerca de la pena y bonitas son las manos de un hombre pobre que ha trabajado más de lo querido.

Que los días son paliativos.

Y que la lucha del artista es la más dura y ecuménica que jamás se haya librado.

Las Lonjas de San Telmo.

2009-12-07T06:28:00.000-08:00

Vivo estos días con los fantasmas de la poesía alejados.

La escritura es un instante insignificante en la poesía. Apenas una huella de ésta.
Signo de banderas que han pasado pero nunca las banderas.

La poesía escrita vuelve incomprensible lo fenomenal, que es común y es poesía.

La bandera enorme y colorinche de los candomberos, sobrevolando las calles estrechas de San Telmo. Pintando de verde, rojo y turquesa la balconada centenaria.

Orgullosa fugitiva de la mercancía
La belleza emancipada va, dándose pompa por la calle.

Mal Telmo

2009-11-30T07:12:00.000-08:00

De madrugada, bien dormida, soñaba que unos duendes me capturaban y trepaban por mi cuerpo. Sentía encima mío los piececitos apurados como cosquillas, (pienso que son tal vez éstas, las manos con que el demonio llega a tocarnos, para anular nuestra voluntad por un rato, y dejarnos solos en el miedo) cuando una explosión en la calle me despertó de golpe. Salvada con un susto de la pesadilla, me quedé inmóvil escuchando las voces precipitadas que daban los chinos de la esquina. Entonces me apuré a abrir la ventana, y vi un auto ardiendo en llamas.
Otra cubierta explota enseguida desde la bola de fuego naranja. Imagino.
Digo: "Flor, despertate, hay un auto prendiéndose fuego en la calle, mirá".
Pienso: "Es una bomba".
Ella dice: "Enseguida vienen los bomberos y lo apagan". Y sí. Llega el autobomba y una nube blanca extingue el fuego en segundos ante el curioseo de vecinos y turistas.

A la mañana, cargo datos en una planilla y anoto en mi cuaderno de tareas:
"El amor y el odio se inflaman siempre al unísono aunque alguno de los dos permanezca velado"

Tierra de un éxodo

2009-11-09T09:11:00.000-08:00

Arena sucia de un mar que se fugó
a la caza de pájaros rojos

un éxodo de bufones me recorre.

Expulsados de la comedia
han sitiado las lomas de mi cuerpo:

engarce de sus utensilios
camino de canciones monocordes.

Me retuerzo de estos juglares
que la invasión ha enredado en mi cabellera

Mi cabeza, parcelada ahora
mi boca, devenida atrio de falsos dramaturgos

Puerto de naves proscriptas,
mi cuerpo

reposo de los sin rumbo.

El ficus

2009-10-26T12:21:00.000-07:00

Pasa un andrajo de nube. La ropa revolotea en la soga espantando a los pájaros lejos de la terraza. Andrea oye el correteo de hojas secas sobre la membrana, cerca de sus pantuflas, mientras se seca las manos húmedas en el delantal.
Son casi las seis, el sol se extingue en la línea de torres lejanas.
La mujer se acerca al friso renegrido por la exhalación de la ciudad y acaricia el polvo. Ve con atención la hilera de hormigas que se retira, pero no sus nudillos enrojecidos. Y al otro lado de la calle ve, el ficus aquél en un balcón abandonado. Tres hojas menos que ayer.
Corre un viento fresco de sombras que inauguran la noche. Pasa a través del pelo grasiento de Andrea y sacude la copa raquítica de la planta, amarillenta, pasmada contra una persiana roja de herrumbre.
Ella imagina salir a ese balcón y rociar con la regadera de hojalata, el cúmulo de hojitas muertas en el suelo. Cruzar de un salto y gritar a los que se fueron, que se han dejado la planta. Limpiarles el hollín a las últimas hojas que resisten la soledad y el desamparo.
Ya oscureció, Andrea tiene hambre y sueño, tiene la piel de las manos tirante y reseca aunque ya no lo siente así sino simplemente como el estado natural de sus manos. Se cierra la noche sobre el ficus, y en ella algo parecido a nostalgia le ahonda el pecho.
Vuelve al lavadero, allí hay todavía una pila de sábanas para lavar.

Grafismo

2009-09-22T13:35:00.000-07:00

En el cuerpo, la cara se pronuncia.
En el habla se calla.

Pliegue

2009-09-15T07:46:00.000-07:00

Como un pequeñísimo insecto descolorido
que se cuela y camina
por debajo de la ropa.

Como esa intrusión invisible
infrinjo la noche
invoco el disturbio.

En la ocupación del día
progresa el cuerpo
y es un rompimiento contra la muralla.

El día de las cosas voladoras

2009-09-14T13:19:00.000-07:00

Cuando era chica, poco antes de que la implacable máquina escolarizante vertiera su cemento por los orificios de mi cabeza, yo creía en la existencia de “el día de las cosas voladoras”.
Cuando todavía pensaba que la dureza institucional estaba lejos de darme alcance, que los ladrones pertenecían al mundo ficticio de las novelas policiales y que mi vida podía transcurrir blanda, soleada y desordenada, creía que una vez al año el cielo se adornaba con toda clase de objeto, criatura o ánima capaz de volar.
No se me pregunte si a causa de un sueño tuve esta imagen en mi mente de manera tan cabal como se tiene la de un perro o una manzana. Desconozco la naturaleza de tal confusión. Lo cierto es que yo estaba tan segura de la veracidad de aquél fenómeno, como lo estaba de mi propio nombre. No obstante nunca supe si ocurría en el pasado o en el futuro y ya que el tiempo no parecía ser importante, me acercaba a las ventanas buscando entre las nubes el inicio del espectáculo.
Sabía que como la navidad, las pascuas o los cumpleaños, cada tanto, se llenaba el cielo de aviones, globos aerostáticos, zeppelines, avionetas, helicópteros y barriletes, globos de helio y gente paseando en aerosillas, aves, insectos, paracaidistas y todo lo que pudiera elevarse hacia un celeste tan límpido e inflamable que era casi turquesa. Por supuesto era una tarde de júbilo generalizado y gratuito. Solsticio colorinche y efervescente sobre mi balcón.
Si bien no conocía el sentido de tal revelación aerodinámica, se me antojaba puramente estética y a la vez emocional. Como mirar un cuadro, escuchar una canción o dibujar. Y sí, tal vez tenía menos sentido que cualquier otro acontecimiento anual cuidadosamente fundamentado y tasado. Ahora que lo pienso como adulta, era una inversión desmesurada de recursos sólo para causarle a alguien un impacto emocional. Entonces decidí arriesgarme y preguntarle a mi madre si aquello era verdad, a lo cual ella contestó con un inapelable NO… entonces entendí que las instituciones venían pisándome los talones con pies de plomo para succionarme entre sus chupaderas acromáticas y su maniqueísmo recalcitrante. Sentí que mi niñez no iba a entrar ni en el cuadrado azul, ni en el redondel colorado, ni en el triángulo amarillo. Que ya me quedaba poco tiempo para seguir desconociendo los caminos de la aflicción y el tedio.
Luego me olvidé del día de las cosas voladoras y comencé a encogerme para caber en los lugares de la vida aritmética. A mutilar los desbordes con que mi ánimo rebasaba lo finito y reglamentado. Y ahora se puede decir que soy una contorsionista con la espalda dolorida en una ciudad blanca y occidental.
Ya no me interesa de dónde provino semejante certeza, tampoco la revelación de semejante signo. Pero sí entiendo con la misma seriedad de esos años, el horror en el que nos habituamos a vivir y el por qué de seguir buscando belleza incluso donde no la hay.

Arrullo

2009-09-03T05:36:00.000-07:00

Parir
sobre la vaca que lame el asfalto
viendo reír barbijos en el bulevar.

Silve la ubre su cánon
a la ciudad calcificada
en el plañir de hierros.

Cigüeña insigne de la mutual ganadera:
bajan niños al salitre
en tu extravío.

Platillos,
concierto para tambores y pitidos,
paso a los lactantes esféricos,

viene la calma descendiendo
sobre la madre roja.

Vista de oficina a ritmo de "Pasto"

2009-08-19T10:36:00.000-07:00

Bienvenidos todos los elementos
al planet de las palabras compuestas

Un documento normal
100 % lectura
y en el inicio del "cirkuit"
mariposas misceláneas.

Quise decir, margaritas.

En el campo se inserta
de la A a la Z
el número naranja.
Antes, el ser de plush

suavidad micro
de llamadas tantas
sobrevolando la puerta
de voces adolescentes.

Regla del infierno,
ABC de los elementos,
retrocedo a patadas hacia un formato gris
de tijeras y reimpresiones.

Entro en la celda
abro la ventana
veo la luz verde y digo,
estoy en la tierra prometida.

En la verdulería

2009-07-29T06:26:00.001-07:00

El conjunto finito de las metáforas
consiste en
tres limones
y una moneda de un peso

Hacia el final
la vida es un viejo bruto
amnésico, nonato
mirándose en la flama de una vela

Judit

2009-07-14T07:05:00.000-07:00

4 a.m: La mujer de negro es Hilda, mi madre. Eso que tiene entre las manos es la carta. Está enojada pero va a estar bien pronto. Julio, el señor que hace una sonrisita cuando se le acercan a darle el pésame, es mi padre. Está muy avergonzado por lo que hice. No soporta pensar que de ahora en adelante la gente va a hablar de él por esto.
Y yo lo haría de vuelta. Lo haría muchas veces.
Creo que tengo sueño. Conozco las caras que se inclinan a mirarme. La tristeza impostada. Hay una sola cara que quisiera ver y no llega. Una vez pensé que son poquísimas las caras que me ha gustado mirar, y que paradójicamente no he tenido la suerte de encontrarlas a diario. En cambio, uno se harta de ver caras que le son totalmente dispensables. Últimamente, mi vida se había convertido en un afán por acercarme a esas pocas caras brillantes que son contadas con los dedos de una mano, y enloquecí. Pienso si Diego habrá gustado de mirar mi cara alguna vez. Su cara; los pelitos rígidos de la barba, dorados, sobre la línea recta del mentón, apuntando ronquidos a la ventana. Después busqué siempre esa imagen en otros hombres, y creí encontrarla en ciertos recortes de mejillas barbadas, pero no sé. Seguro lo asusté cuando le dije que quería su cabeza, que me convertiría en una especie amorosa de Judit. Yo fui la testigo más cabal de mi propia locura.

8 a.m: Una mañana limpia se ha puesto alrededor, cromando hasta los sepulcros más antiguos. Ya casi nadie queda y han dejado todo lleno de claveles asquerosos. En lo peor de los claveles lo veo llegar, tarde, como siempre. Diego es una presencia imperfectible. El tiempo se atrasa cuando el va, porque se lo queda mirando. Creo que quiero llorar, adivinando los rasgos de su cara mientras se acerca, me odio por no haber mantenido la cordura luego de él.
Está pálido y parece congestionado. Algo desabrigado. Sin barba. La nariz húmeda, los labios secos. Igual es hermoso.

11 a.m: En el viaje de vuelta, duerme. A ver si se le pasan las náuseas. Entumecido, con la frente apretada contra la ventanilla. Tenso. Se despierta, camina hacia el conductor del micro, le pide que detenga la marcha, baja y vomita en la banquina. Le dice al chofer que siga, que él se queda. El tipo lo mira un poco preocupado, le insiste un par de veces para que suba y se termina yendo.
Diego, estás acá solo, en el medio de la ruta, ¿qué pasa? ¿qué vas a hacer?. Camina hacia el descampado. Cruza el zanjón, se sienta al costado de la charca y mira los juncos. Su cara y los juncos. Verdes. Los ojos llenos de lentejuelitas oscuras, de un verde que los juncos no pueden. Ni que fuera tu madre Diego. Seguro que nunca entendiste esto. Pero está bien.
Vuelve hasta la estación de servicio, con la cara ya más cerca de las cosas del mundo. Mirando el asfalto con el rictus de cualquiera que ve el asfalto.
¿Y ahora qué vas a hacer Diego? Yo ya tengo tu cara.

De "El yo moderno"

2009-07-02T13:34:00.000-07:00

Problemática de la poesía.

(...) "el hombre, la escoria de la descendencia darwinista, feto de primate llegado a madurez sexual, simio infantil con secreciones internas alteradas, hoy se presenta como la potencia más alta en la escala de la creación. Al principio era el európido. El hombre de Aurignac, su ancestro, que hizo su aparición en la cuarta era glacial, aquende los Urales, aparentemente sin eslabones intermedios, tenía la mandíbula nítidamente piramidal, el arco frontal con una bella curvatura saliente, sin huella de cejas prominentes, las protuberancias frontales claramente formadas -un cráneo humano primario, mientras el más reciente hombre de Neandertal, le rameau bestialisé de la paleontología francesa, toma la dirección simiesca. El homo sapiens es el tipo primitivo. Forma fundamental (aquatile) -hombre blanco-mono-lemures: tal es la nueva escala. Cuanto menos haya perdido el mono su forma originaria, tanto más exhibirá rasgos antropomórficos, dice, literalmente, el investigador: el animal cerebral es la forma más antigua y omnipotente. Las especies tienen su origen precisamente en lo contrario de su evolución, es decir, en la escisión, disminución de la especificidad primaria, desviación. Eliminación, no selección; descenso, no cría ascendente.

Benn Gottfried (1886-1956)

(Gracias a Mauro Lo Coco)

Courtney Love

2009-05-18T12:34:00.000-07:00

Quien mide su amor en el horizonte
Erra la noche
Erra el día

www.myspace.com/courtneylove

Tu noche

2009-04-03T15:08:00.000-07:00

Ir en las palabras
a infiltrarme en tu noche,
presenciar su clausura
y volver vaciada.

Sueño pesado

2009-03-20T13:40:00.000-07:00

Soñé con gitanas que bailaban
Y un muchacho esperaba ser decapitado
Atado por el cuello a un poste
Increpando la risa de su verdugo.

Y las gitanas bailaban desnudas sobre un cuadrilátero.

La canción de los números

2009-03-10T07:23:00.000-07:00

Entre el discurso y la mano
hay un pilar.
Una dimensión puramente numérica
que completa la terna.

Hay una ecuación que iguala
las ideas y los sucesos.
Es un puente lógico
cuya condición de tangible
está dada por su legibilidad.

A un lado o al otro
sólo se tienen incógnitas
y sed.

El camino es el de la supresión de todo lo que uno cree, por lo que no cree.

Dicen los números:

"Nuestra cifra oculta es sólo
para quien no la pueda mirar.
Y las palabras
nunca se entregarán a los poetas"

Depuración

2009-02-26T11:42:00.000-08:00

Vaciado mi nombre
me devuelvo al silencio.

Retroceder
hasta cero mis dichos.

Me reabsorba la vida a su flujo común
y haga de mí, una pincelada.

Del ser

2009-02-26T11:33:00.000-08:00

Contíguo al nombre
(que es resto y ceniza)
el rojo claustro del yo:
tercero
declive
ocaso de la existencia.

Maldición

2009-02-22T13:09:00.000-08:00

Nacer, al mundo desnudo
Prescindir siempre de sus atuendos.

Óbito

2009-02-22T12:59:00.000-08:00

Mi cuerpo

emancipado del decir

oye el reclamo de la tierra

como el gorrión.

Las palabras que me embosquen

harán de mi cadáver

la belleza primera.

Desarme

2009-02-20T11:25:00.000-08:00

Si fuera una provocación azuzar la idea que inverna,
que cante el gallo sobre todo escondrijo
y se resignen los arácnidos
en la soledad de la ventana
a no arrullar a los hombres jamás.

Estrépito del alba
hazte desvelo impiadoso de todos los normados.

Fuego.

2009-01-11T18:01:00.000-08:00

Un púber
andando el vagón
solo.

Grácil,
si supiera.

Mal dormir
los hombros,
la cara.

Mal comer
el parto a tierra.

Un puñado de santos.
Riqueza de noes.

Maldito
a quien se le ha dado
mirar desde lejos.

Flaquito habitante de la intemperie:
No queremos ver tu cama
donde los noes van a parar
y duermen
todos juntos.

Foucault es más sexy.

No sé qué hacer con tu belleza pero podría intentar algo,
así que
tomá mi cabeza y poné mis ojos delante del no que hoy te di.

Vayamos
con nuestra oferta:
Mi lirismo
y tus santos

a incendiar el tren.

En la Isla.

2008-12-27T20:34:00.000-08:00

"Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo" (Ludwig Wittgenstein)

Largas olas me han transportado a través de mares gélidos y otras corrientes más generosas, hasta la isla de las gaviotas coloradas habladoras. He sido huésped allí más bien por voluntad de la gran masa acuífera que por la mía propia (de la cual ya no soy dueña) o la de esas aves, a las que he oído farfullar sin pudor sobre la locura de los hombres.
La gaviota madre, su cabeza, es como el mango pulido y lustrado de un bastón y tiene una cresta de gallo. Castañetea el pico diciendo: los hombres están desapareciendo a manos de sus propias representaciones.
Una gaviota vieja y maniquea que ya tiene el pelaje anaranjado, contrapone: Hay algunos cuyo poder de simbolizar aún no es tan grande y saben qué hacer con sus manos, esos van a salvar a la humanidad.
¡Hay hombres de ideas tan cortas que no dejan sitio por donde volver! De las verdaderas ideas se tiene que poder ir y venir. ¿Comprenden? (Digo esto interrumpiendo la tertulia).
En tal caso, señorita, (la gaviota madre estira el pescuezo y alza la voz) sea capaz de indicar el camino de retorno de la idea que acaba de lanzar, la cual no hace más que engrosar el volumen alarmante de basura simbólica lanzada ociosamente y que acabará por estrangularlos a todos ustedes.
(Respondo) En primer lugar quiero decir que nunca había imaginado gaviotas apiñadas en las copas de los árboles, imagino que habrá papagayos carroñeros en la playa.
En segundo lugar, no conozco el camino de retorno de mi idea pero puedo decir que termina en esta piedra. Empieza en mi lengua y termina en esta piedra, ¿ven? Un hombre ha iniciado en cierta oportunidad el camino de una idea que está retrocediendo ahora mismo en la sal acumulada de mi cuerpo durante este viaje. La sal. La que dejo a cada paso, ¿ven?

Eso está bien, comenta una gaviota joven que tira al borgoña, los hombres tienen una mentira para cada cosa. Un farsante siempre encuentra respuestas. ¡Fabuladores y locos!

Nada más se oye luego.

Un sueño para Roa

2008-12-21T14:55:00.000-08:00

Anoche soñé otra muerte para Roa Bastos.
Lo vi irse corriendo por las tribunas de un estadio repleto, alejándose del palco que compartiera con otros ancianos literatos, huyendo despavorido hacia la salida; y caer rodando entre la muchedumbre que lo alzó como a un Cristo antes de que se despeñara hasta abajo.
Lo vi entonces volver a subir, tal vez muerto, muy sereno, extendido sobre miles de manos como hombre de Vitruvio con camisa clara.
Era una tarde festiva y bulliciosa.

La lechuza Marechal

2008-12-20T20:32:00.000-08:00

Floto sobre el océano
de cara al cielo.
Me he apartado de mis amigos
en la playa
y estoy sola en altamar
con las bestias marinas
rozándome la espalda.

He tratado por días
de pensar en Dios
y en barcos
pero sólo la lechuza Marechal ha venido
a decirme que la pampa
está llena de fantasmas
y ácratas.

La escucho y la miro
es blanca
es mi única compañía
a veces me canta una canción
que dice así:

No abuses de las palabras
has creído llegar a las cosas
y ahora el mar te ha tragado
¿quieres papel y lápiz?
nena, el mar te ha tragado.

Diablo

2008-12-17T14:42:00.000-08:00

Diablo:

Nuestra felicidad
clavel colorado
pronto a agriarse
sobre el nicho de un pobre.
Nuestro contento
virgencita de plástico
mambo alcohólico
en calle de tierra.

Cualquier maldición sabremos
remontar como las carabelas
peores tormentas
cualquier tierra que mandes
sabremos encallar
y penetrar
fuera de cualquier permiso
filo en mano
piedra del fondo.

Resbalando el espinazo:
curva fría
la bola amarilla del mar.
Dales los rayos a mis codos
como cuernos.
Nosotros, fuera de la escala
vengan a medirnos
cuando desdoblamos las tragedias
y la comedia sobreviene al llanto.

Diablo:

Dame al infante de pantalones
que falto de madre
osa mear sobre tus timbales
¡Oye el grito de los septentrionales
también, Diablo!
Lava de mis represiones.
Dame la cabeza de Hugnet
que nunca te pido nada
y con el grito
y los buches dulces
(esas aves en las charcas pampeanas)
cortar la gasa sígnica,
plantar la selva de puntos y comas
vamos
mientras Saer duerma.

Diablo:

A tus dedos
que has estado alimentando
con la piel de mis dedos
danos estos cuerpos
que ríen distinto,
y seguir interfiriendo
siempre
cualquier brindis
desde nuestra coordenada externa,
aura del mundo.

Diablo:

Que quisiera bailar con vos
y me acompañes
ahogada y trasnochada
entre la gente del fondo
en la periferia polvorienta,
de donde ambos somos.
Donde la roña embellece
y la vileza se disipa
sobre el sartén crepitante.
De todas partes
nos lleguen las tragedias
siempre sabremos qué hacer
y reír.

Canción para nosotras.

2008-12-08T13:06:00.000-08:00

Zaguán prestado para la cerveza.
Viendo nuestra vejez pasar
pernoctando, por la vereda de enfrente que vemos
más allá del vientre del perro gris,
primavera grasienta en Buenos Aires.
A devolver el envase;
vale de dos pesos con billete,
poco más barato con monedas.
¿Te fijaste qué dulces son esos dos?
¡Invitémoslos a salir un día!
Las caras llenas de fruta
presos de Perú y Carlos Calvo
son como un Gauguin.

Frutillas y chocolate Havanna.
Porrito olvidado en el balcón y
otra vez la risa bruta.
Palenque para la Wonder
que la calle es nuestra,
no se pierda la cadena por ahí.
Aéreo tu pelo
pintura corrida
haciendo una casa del furgón y la mochila,
con la otra casa tironéandonos las mechas.

Que el hogar es otra cosa
pero para hablar de eso está, no yo
sino Coldplay, por ejemplo.

¿Y vos qué hacés con tu libido?
Convidar maní al perro, esta noche.
O rayar con la llave Palermo Soho
(que dijo Ariel que era)
que no nos gusta mucho
el 151 vomitado.
Cyndi Lauper saliendo por la ventana
de un bar vacío un Ford Falcon también.
Y mucha trompeta.

Hurgando
buscando el hoyo del conejo
haciendo reclamos al perro
que no nos deje solas
ni en nuestro cumpleaños desprecie el maní
que mendigan los vagos.

Repelentes.

Alguien mida estos versos profanos
comprenda ese gato morocho las botellas rotas,
se compre una guitarra
y no se moleste por nuestro desboque.
No te quedes sola cuando estés sola
mirá que ya se hace de día, gato.

Hagamos un lugar donde recoger nuestro clasicismo.
¡Que todos los que se cruzaron con nosotras
no supieron ver nuestra estatua renacentista
cagada por las palomas,
sombreada por las épocas
escupiendo herrumbre
al cántaro de agua sucia,
a los flashes de los turistas!

¿Por qué hay tantas cosas que recuerden a Francia?
¡Carajo!
¿Por qué hasta un azul?
¿Francia queda muy lejos?
Repetir que la comunicación es imposible.
Invitar a Wittgenstein a tomar un café
podríamos.
Y preguntarle: ¿Y? ¿Contestó?
Invitarle a una foto un licuado de banana verde.
Decirle en francés para que entienda
y conteste.
Siempre tratar de entender.

Tragarse el amor.
Soportar esa digestión, Rosaura.

Rosaura:
A la gente le cuesta tu nombre.

No hacer.

2008-10-19T19:57:00.000-07:00

De una bronca que esa Mona va y viene.
Ser el oro y el barro.

Cegar.
Ser intocable como porquería en el fondo de una zanja.
Dirigir el movimiento de los astros
y expulsar lejos

satélites
repugnados de mí.

Ganar a
Perder por

Bestia perfumada.

De una bronca que esa Mona se entrena en olvidar.
Y ser elegante
viendo los astros partir a otros centros.

Mendigar el hilo de esas órbitas.

La forma en que todo me escribe
La forma en que todo me borra

Olvidarme de memoria.
Aguardarme siempre al borde, Mona
que conmigo por delante
quebrando la vereda
va.

www.myspace.com/juancrek

Sin título

2008-10-10T09:44:00.000-07:00

En una noche, dos figuras charlan. Una noche de viento y cielo color de herrumbre. Las ráfagas de viento se apresuran en su corrida por el llano y arrastran a las figuras remontándolas y haciéndolas reír. Las alejan, las vuelven a acercar. Las dispersan lejos del suelo. Las reúnen en un arbusto un poco más allá.

De vuelta en sus aposentos de alfalfa enredada, las figuras dejan la risa depositarse otra vez y renuevan la charla. Yo no la extraño, dice una. Yo la amé, contrapone la otra.

Un viento erizado acelera su paso por el norte y se lleva a la Nostálgica, a la que amó. La alborota por el aire un momento y la vuelve a dejar otra vez frente a la otra. La Recelosa.

Una garúa fría cae. El viento nunca detiene su carrera alrededor.

Yo no pude con ella, dice una.
Yo hubiese querido llegar a vieja y tener rosas en un jardín, dice la otra.

Una Tercera se aproxima flotando cerca de la tierra e interrumpe la conversación. Trae un objeto afilado y dice: con esto alimentamos a quienes añoran venir.
La Recelosa asiente y deja oír esto: yo he vivido sin reposar la vista, como este viento enloquecido que nunca llega a ninguna parte. Este viento desesperado que nunca se contenta. Así, nunca hallé mi eje.

La Nostálgica: yo fui feliz.

Pero una caravana febril de viento se cuela esta vez por el oeste, entre las montañas. Auto-revolucionada, vaporosa, levanta a las tres por el aire y las precipita por combas opuestas. Las risas se pierden en aquél espacio morado de confines inciertos. Una corriente rezagada retoma a la Tercera (la del objeto) y la aproxima rápidamente hacia la Recelosa, ésta se estira para alcanzarla pero su curso es más cadencioso y se lo impide. Se arremolina como un trompo y se vuelve a normalizar mientras ve alejarse a su compañera. La Nostálgica va lejos también. De a momentos parece que vuelve. De a momentos no.

Cuando el viento las deje descansar podrán seguir charlando.

Interludio

2008-10-08T16:28:00.000-07:00

Verde.
O verde no.
No.
Violeta. Violeta una planicie.

Y hay un árbol blando que hace del viento un amasijo.
Entonces el viento es como una lamida lenta y breve.

En el borde hay un flautista
y la música abre:

Que me devuelvan las palabras que no sé decir.